Há pessoas que nasceram para não serem felizes.

Não sei se é karma, se é destino, se o caminho se faz caminhando e esta propensão para a infelicidade não é mais do que um síndrome de Calimero.

Diz-se que cada um tem o que merece, o que é uma forma simplista de explicar a Lei da Atracção.

Há realmente quem receba pedras em vez de diamantes. Reconheço até que há casos que são autênticas novelas de lágrimas, de baba e ranho com muito rimmel derramado, em personagens que mereciam vidas normais com finais felizes e alguns momentos mágicos.

Seja como for a felicidade conquista-se.

Não, não é um lugar comum, é apenas um facto que aprendi com muitas lágrimas.

A felicidade custa tanto como difícil é ser bom aluno, arranjar emprego, sobreviver à vida adulta, mergulhar com classe numa piscina ou andar de bicicleta depois de muitos anos sem experimentar.

É mais fácil ser triste, coitadinho, escolher um canto para carpir e bater com a cabeça na parede.

Ninguém gosta de chorar mas quando vestimos a pele da melancolia a alma acomoda-se tão bem a este estado como se aconchega o corpo debaixo de uma manta numa tarde pachorrenta de domingo, passada a fazer zaping nesta nuvem fofa que é o sofá. Eu sei porque já andei por lá.

Dar a volta é tão complicado como um movimento acrobático com duplo mortal e pirueta. Mas faz-se. Por vezes com danos e mazelas, com as muitas dores de crescimento que não nos largam até à morte, as lesões que decorrem do movimento de chutar para frente num vazio que às vezes é tão denso como um bloco de gesso e argamassa.

Ser feliz, permecer de sorriso e coração tranquilo, é um desafio permanente que exige treino diário, tão dedicado como aquele que fazemos no ginásio.

Ouvi por estes dias uma música que canta esta forma de estar: uma oposição absoluta ao fado que nos pesa sobre a cabeça como pranto quando devia encher-nos de orgulho o peito e elevar-nos a moral.

Reescrevendo a letra fantástica desta música em forma de prosa teórica o resultado é este

Falem de mim, critiquem o que digo, escrevo ou faço. Não ligo.

Estou a ficar velha (cada dia melhor como o vinho do Porto) e louca, 

padecendo de uma forma de insanidade que finalmente é sã,

com os pés na estrada, na certeza de seguir o meu caminho,

numa estrada que só pode ser encantada.

A cereja no topo do bolo é a menção que passo a citar

“Pode falar, não importa,

O que eu tenho de torta,

Eu tenho de feliz”